La Fiebre

Los sonidos de los días que vendrán se alejan,

Se convierten en susurros que la brisa esparce,

Como queriendo acariciar  aquello que deja de ser

El destino no es más que la constante reinvención

De nuestras almas

Y nuestras almas son aquello que creemos ser

Mientras se va forjando nuestro destino

Nada más paradójico

Nada más coherente